SONETO LIBRE

Es esta noche que me abraza, brasa;
es un suspiro que termina y mina
en mi cabeza, es pieza que empieza
y que se hunde en la mentira, mira...

Aquí el destino nos rebasa, pasa
como una brisa que asesina, asina
con su entereza y su rareza, y ¡reza!
pues siempre deja, cuando espira, ira.

La amarga sombra que me embiste, viste
la cura oscura de mi herida, herida
por la tristeza, y mi desdicha es dicha

Suya, sembrada como alpiste. Alpiste:
cosecha plétora de vida; ida
y vuelta, viaje sin mas fecha hecha.